martes, 17 de julio de 2012
domingo, 8 de julio de 2012
En el silencio de la siesta
Era en la tarde de un día de julio
una tarde fresca y tranquila de verano.
una tarde fresca y tranquila de verano.
Extendimos las
hamacas en la sombra
junto a la pared de
piedra del corral.
En el silencio de la
siesta,
largo y tranquilo y
sombreado,
solo se oía el leve
viento
que mecía las hojas de los chopos.
Cuando notamos un
breve escalofrío
llevamos las hamacas
hasta el hastial.
Y en el calor
calmado de las piedras
aguardamos con
pereza
que el sol se fuera
lento entre las tejas.
Antonio
Aravalle
lunes, 2 de julio de 2012
domingo, 24 de junio de 2012
La mirada de Edward Hopper
Hoy he ido a ver la exposición de Edward Hopper en el museo Thyssen de Madrid. Recuerdo vivamente la sensación que me produjo ver, hace ya muchos años, algunas reproducciones de cuadros suyos: Sentí que me gustaba lo que veía, notaba que transmitía fuerza y emoción, una turbación como de melancolía y soledad, como de un mundo donde la comunicación con el otro no se hiciera con palabras sino con el silencio y la aparente quietud de los personajes y los paisajes.
Esas mujeres como en estado de espera o de soledad, esos hombres mirando por la ventana, esa luz y esas líneas rectas, los lugares públicos hechos privacidad, los privados que sin embargo se muestran al público, esa pareja en la cama, los veleros, la gasolinera y el hombre que está como sin esperar a nadie...
Me han gustado dos artículos sobre esta exposición. Uno de Carlos Boyero, que se adentra en la relación de Hopper con el cine, y otro de Antonio Muñoz Molina, que lo relaciona con la poesía de Williams. Si os parece, pinchad en el vídeo de Coltrane, y mientras lo oís, recrearos en esta selección de fotos de cuadros de Hopper. Y luego, si queréis, leed los artículos citados.
LLEGADA
Y, sin embargo, de algún modo uno llega
y se descubre a sí mismo
desabrochándole el vestido
en un dormitorio ajeno...
Siente cómo el otoño
deja caer sus hojas de seda y lino
por sus tobillos.
¡El cuerpo presumido y venoso emerge
enroscado sobre sí mismo
como un viento invernal...!
William C. Williams
domingo, 17 de junio de 2012
miércoles, 13 de junio de 2012
De cómo don Quijote y Sancho llegaron a Madrid el 13 de junio de 2012, festividad de san Antonio, y de los entuertos que allí desficieron
En un lugar de
Enterado por las
habladurías de la gente de que el gobierno de España, a causa de la locura de
los mercados y del férreo control germano de la unión europea, había sometido a
los ciudadanos a unos recortes nunca vistos, maldijo el despilfarro de muchos
años de gobiernos conservadores y progresistas, cuyas consecuencias se dejaban ver
en el atrevimiento de los presidentes de muchas regiones, que pretendían desmantelar
el estado social y el carácter público de numerosos servicios, tales como
hospitales, escuelas, pensiones y bienes de todo tipo, que a lo largo de los
años habían ido siendo conquistados para el disfrute y el buen uso de todos, y
decidió salir de nuevo en aventura con el fin de deshacer ésos entuertos ya
dichos y otros más, y batallar lo que estuviera de su mano para que no le fuese
arrebatado a los ciudadanos lo que por herencia de las luchas de sus padres y
abuelos ya por derecho les pertenecía.
Fue así como decidió pedir a su creador, el señor don Miguel de
Cervantes, que lo reviviese, lo galvanizase y lo salvase del hechizo al que lo
habían condenado el cura, el barbero, el ama y aquel innoble caballero de falso
nombre y mala idea. Y rogó al bueno de su creador que lo dignase de la compañía
de su fiel escudero Sancho Panza, que a buen seguro quedaría maravillado de
volver a vivir, y más aún en el mundo del siglo XXI. Apenas accedió don Miguel
a tan noble petición, nuestro caballero se encaminó hacia la casa de Sancho, y
cuál fue su sorpresa al ver repantigado a su escudero en un sillón, bebiendo botes
y botes de cerveza mientras veía el partido de fútbol de la Eurocopa.
-Sancho amigo, ¿Cómo estás, hijo?
-¡Ay, mi señor don Quijote! ¡Qué
sorpresa tan grande volver a verle! Espere vuestra merced, que apago esto con
el mando. ¿Cómo usted por aquí?
-Sancho, es menester que salgamos de
nuevo por esos mundos de Dios, abandonados en las manos de gobiernos desleales
y maltratadores del bienestar de las gentes sencillas. Has de animarte pronto y
prepararte para la más grande aventura que vieron los siglos, despídete de los
tuyos y vayamos ya donde tengo pensado.
-Bien decís señor, ya presto me
avío. Mas, ahora que lo pienso, ¿qué se me ha perdido a mí en tamaña aventura,
si tengo pagados el coche y el piso, y
los muchachos ya se manejan, crecidos como están y bien colocados? Déjeme vuesa
merced estar en casa tranquilo, que, con la jubilación, Teresa y yo tenemos lo
suficiente para vivir sin preocupaciones ni problemas.
- ¡Ah, necio de ti, siempre pensando
en tu propia panza y nada más! ¿Será necesario que te diga que has de poner tu
empeño en el bienestar de todos y no sólo en el tuyo? Sancho bueno, con las
dotes que tú tienes, el buen hablar y el buen razonar, saldrías en todas las
televisiones y te convocarían para todos los programas, y eso te gustaría tanto
o más que cuando fuiste gobernador de Barataria.
Mudó la expresión de Sancho y
observó que su amo don Quijote iba vestido con traje negro y sombrero de
fieltro, la barba blanca y el ojo desorbitado y fiero. Pensó en lo feliz que
estaría su mujer si él saliera por la tele dando consejas, y cómo sus vecinos
se darían cuenta de que no es un jubilado simplón sino un gran sabio de
sabiduría natural.
- Señor, está bien pensado lo que vuestra merced dice, tamañas
injusticias es necesario repararlas. Mas ¿cuándo piensa que salgamos?
- Sancho amigo –dijo emocionado Don Quijote- ya sabía yo
que tú no podías estar adormecido con el opio del fútbol y las cuatro cosillas
que os regala el imserso. Remira mis ojos y observa cuánto de alegría hay en
ellos porque tú, mi fiel escudero, decides lo que tiene que ser y lo que
conviene a todos.
Y fue así como se encaminaron hacia la estación del ave de
Ciudad Real, con el fin de coger el tren y llegar a la capital de las Españas.
Caminando por el paseo del Prado, se acercaron al ministerio de Educación por
ver de visitar al ministro, señor Wert. Cuando el ministro oyó que querían
verlo tan ilustres personajes, mandolos pasar y en seguida entabló conversa con
ellos. Mas don Quijote entrole furioso y le dijo al encumbrado:
- ¡Ay José Ignacio Wert, José Ignacio Wert! ¿Dime: por qué pretendes
desmantelar la educación pública quitando becas, subiendo tasas de matrícula,
hacinando niños en las clases y arruinando lo conseguido durante tantos años?
El ministro, avergonzado pero remedándolo, le contestó que
quizá había sido mal informado por malmetedores, que se trataba de emplear con más
eficiencia los caudales públicos, y don Quijote le replicó con feroz tono que
si creía que él era un mentecato que no se daba cuenta de las maniobras que
desde su ministerio propiciaba, a lo que él repuso que no, que su merced no
conocía quizá la estadística de despilfarro de la que él, por su oficio sí estaba
al tanto. Y nuestro caballero así le respondió:
- ¡Ah, grandísimo picarón! ¡Qué bien engañas a tu pueblo y
qué mal gobiernas la educación, tú, que niegas a los colegios e institutos
públicos del centro y de la periferia los maestros de apoyo y compensación que
necesitan los muchachos para salir adelante. Rácano e ineficiente caballero, que
no inspeccionas los centros concertados por vigilar que sean escolarizados
paritariamente todos los solicitantes de escuela, pues públicos son todos los
dineros que reciben unos y otros centros! ¡Ni ignacio, ni wert! ¡Cobarde y
sabihondo señor! ¡He de concertar con mi creador que te rebaje del cargo que
tienes y te nombre maestro contratado para sustituciones, a ver qué tal te va despidiéndote
en junio y contratándote por meses!
Y de Educación se fueron al
ministerio de Economía, para ver al señor ministro De Guindos, y comunicarle
que iban a proponer al señor Cervantes que lo pusiera a trabajar como contratado en el metro
de Madrid a tiempo parcial, con un hermoso contrato temporal acorde con la reforma laboral recién
aprobada.
Y de paso, propondría también al
señor Cervantes que nombrase a los nefastos magos de las finanzas, albañiles
sin nómina; y al ministro de Hacienda, becario sin sueldo en el CSIC; y a la
señora alcaldesa, conductora en prácticas de la EMT a tiempo parcial. Y a la señora presidenta de
Madrid, vigilante nocturna en el polígono industrial de Pinto.
- Mi señor Don Quijote –dijo Sancho- podríamos pedirle a
nuestro creador que a la señora alcaldesa la encantase no como conductora en prácticas
de un autobús urbano sino como barrendera del selur con contrato por meses.
- ¿Qué le dirías tú, Sancho, tú que eres un hombre
tranquilo e irónico, qué le dirías al señor ministro de Justicia, si pudieses
hablar con él?
- Mi señor don Quijote, con conocida frase, yo le diría:
“Quieto, señor gallardo, quieto, no se le ocurra tocar el código penal, que es
usted capaz de añadir cien artículos más, visto su afán por las cifras; deje
vuesa merced el código en paz y haga que se cumpla, que para eso están las
leyes, no para alargarlas con morcillas como en las malas comedias, ¡quieto
ahí, señor Gallardón!
Y luego fueron a ver al presidente del Gobierno, quien,
huérfano ya de deseos electorales, aparecía ante todos como mustio, ahostiado y
recatado, y le afearon que los recortes no afectaran a los beneficios de las
grandes empresas, de los bancos y de las sicav y le echaron en cara que él y su
gobierno dejasen que mangonearan sin pudor los tiburones financieros, los
mandamases europeos y los que presumen de economía sumergida.
Después se fueron a ver al
cardenal Rouco por preguntarle que cuándo los señores purpurados van a pagar
el ibi y algún impuesto más, afeándole que saque a colación lo de cáritas cada
vez que tal cosa se le recuerda, ya que es el estado y los particulares quienes
corren con el sostén de cáritas y no la iglesia, pero como el cardenal le
contestó a la gallega, le pidió a su
creador que mandase al señor Rouco de coadjutor temporal a una aldea de Lugo.
Las siete de la tarde serían cuando por Cibeles
aparecieron don Quijote y Sancho, y se les vio unirse a una manifestación en la
que se gritaba al unísono no a los
recortes. Todo el mundo los reconoció en seguida, tan famosa era su figura
que pronto todos los miraban aunque nadie se atrevía a trabar conversación.
Nadie salvo una niña, que les recitó el comienzo del famoso libro. Don Quijote
la abrazó emocionado mientras Sancho decía al oído de su padre que ellos eran
de la Mancha , y
que allí también había manifestaciones por doquier contra el despilfarro y los
recortes.
Y se dirigieron
hacia Atocha con el fin de coger el ave y volver a su pueblo para descansar. Al
bajar por la carrera de San Jerónimo, don Quijote dijo a su escudero, mirando a
la izquierda:
- Sancho, quiero que te fijes en ese palacete, el congreso
de los diputados, pues otro día vendremos más despacio a hablar con estos
señores.
-Cuente vuesa merced conmigo, que ya me estoy regustando
con esta aventura, pero no lo deje mi señor para muy tarde, que
creo que merecen un repasito.
-Será muy pronto, te lo prometo, Sancho amigo, si nuestro don Miguel así lo dispusiera en seguida.
-Será muy pronto, te lo prometo, Sancho amigo, si nuestro don Miguel así lo dispusiera en seguida.
Y en el ave se fueron a su casa, que el día había sido
duro y apenas habían probado bocado.
Antonio Aravalle
lunes, 11 de junio de 2012
Quién me ha robado este país
Quién
me ha robado el mes de abril
En la posada
del fracaso
Donde no hay consuelo ni ascensor
El desamparo y la humedad
Comparten colchón
Y cuando por la calle pasa
La vida como un huracán
El hombre del traje gris
Saca un sucio calendario del bolsillo
y grita
Quién
me ha robado el mes de abril
Cómo pudo sucederme a mí
Quién me ha robado el mes de abril
Lo guardaba en el cajón
Donde guardo el corazón.
La chica
de BUP casi todas
Las asignaturas suspendió
El curso que preñada
Aquel chaval la dejó
Y cuando en la pizarra pasa
Lista el profe de latín
Lágrimas de desamor
Ruedan por las páginas de un bloc
Y en el escribe
Quién
me ha robado el mes de abril
Cómo pudo sucederme a mí
Pero, quién me ha robado el mes de abril
Lo guardaba en el cajón
Donde guardo el corazón.
El marido
de mi madre
En el último tren se marchó
Con una peluquera
Veinte años menor
Y cuando exhiben esas risas
De instamatic en París
Derrotada en el sillón
Se marchita viendo Falconcrest
Mi vieja, y piensa,
Quién
me ha robado el mes de abril
Cómo pudo sucederme a mí
Quién me ha robado el mes de abril
Lo guardaba en el cajón
Donde guardo el corazón.
Versión
más amarga y actual
En esta
España del fracaso
donde no hay consuelo ni ascensor
el desamparo y la humedad
comparten colchón.
Y cuando por la calle pasa
la vida como un huracán
el hombre del traje gris
saca un sucio calendario del bolsillo
y grita
Quién
ha robado a este país
Cómo pudo suceder así
Quién ha robado a este país.
Lo guardaba en el cajón
Donde hiela el corazón.
La chica
de BUP casi todas
las asignaturas aprobó
el curso en que era claro
que todo iba a peor.
Y cuando en la pizarra pasa
lista el profe de latín
lágrimas de amargura
ruedan por las páginas de un bloc
y en el escribe
Quién
me ha robado este país
Cómo pudo suceder así.
Quién me ha robado este país.
Lo guardaba en el cajón
Donde guardo mi ilusión.
El banco
de mi madre
en el último mes se colapsó
y los ahorros de la abuela
se esfumaron y adiós.
Y cuando exhiben esas risas
los listillos del pastón
derrotada en el sillón
Se marchita mi vieja
y piensa
Quién
ha robado este país
Cómo pudo suceder así
Quién ha robado este país.
Lo guardaba en el cajón
Donde ya no hay corazón.
jueves, 31 de mayo de 2012
De viaje por Castilla la Vieja
Tordesillas, Cubillas de Santa Marta, Valladolid, Medina de Rioseco, el Canal de Castilla..
Un fin de semana de primavera para recordar.
Naturaleza, paisaje,viñedos, cereales encañando, gente de Castilla, iglesias, esculturas, pueblos chicos, ciudades con solera...
Y el padre Duero.
miércoles, 23 de mayo de 2012
A la basura
Traigo directamente del blog de Antonio Muñoz Molina la entrada de hoy. Recomiendo también la lectura de lo que esciben en su foro.
sábado, 19 de mayo de 2012
martes, 15 de mayo de 2012
Garzas en primavera
Aquella poesía del Cancionero popular nos dejaba como tristes y pensativos cuando la leíamos.
Malferida iba la garza
enamorada:
sola va y gritos daba.
enamorada:
sola va y gritos daba.
Donde la garza hace su nido,
ribericas de aquel río,
sola va y gritos daba.
ribericas de aquel río,
sola va y gritos daba.
Maratón de Madrid: Uno más de mi hermano
En el maratón de Madrid de 2012, que tuvo lugar en esta ciudad el domingo, 22 de abril, el corredor Javier Bermejo Bermejo, dorsal 628, nacido en 1956, llegó el 3672 de entre 9959 corredores, el 129 de 472 de su categoría y corrió a un ritmo de aprox. 5,07 minutos por km., a velocidad media de aprox. 11,65 km/h…. Este corredor es mi hermano, todo un deportista. Como todos los años escribió su crónica el mismo día de la carrera. Aquí os la traigo.
PARADOJAS
“La crónica de hoy es bien fácil de escribir: “El peor maratón puede ser el mejor”. Ya está.
No haría falta más. Se puede explicar esa paradoja, se podría narrar como episodio más o menos épico (más que nada para justificarse uno), pero en esencia nada se añadiría a lo dicho.
¿Entonces?
En la cena previa, todo estaba en su sitio: Volcán echaba humo, Yudus quería cumplir con su 50º aniversario, Pipilutxi mantenía intacto su sentido del humor (estelar su ‘sacarine’), Galeote miraba desde el agobio de un resfriado que anunciaba nubarrones, Brigante vestía el buen ánimo de su juventud y Gandalfin mantenía en su sitio la modestia de los corredores especialmente dotados.
La foto de familia en la BN poco antes de salir reunió está vez a varias docenas de amigos: los de la cena más Malagueta, Jordan, Lobo, Bribón, Duquito, David, Angeltrotón, tantos y tantos, cada uno con su desafío, con su lesión medio sin curar, con la mirada como un filo de navaja a menos de quince minutos de la salida.
Como en Donosti-2010, salgo con Pipilutxi, pendiente él de la periostitis que le tiene secuestrado desde hace semanas. El ritmo nos viene bien a los dos (en principio, es como ir de paseo). Se trata de ver pasar km sin mayores averías. No es mi caso: en el k4 tengo el primer aviso; y en el k7, el segundo. Me he propuesto llegar al k21 antes de tirar la toalla. Hay otra opción (siempre hay otra opción para quien se propone acabar): reducir el ritmo y esperar. Estamos bajando Velázquez, donde Jesús y Mariví nos alivian con algo de líquido y el ánimo que tan bien sienta.
Al paso por las rosquillas y borrachuelos de Guille y familia (esta vez, un enorme barreño y una tonelada de ilusiones), le digo a Pipilutxi que se marche. Mi maratón hoy va a ser muy distinto de cualquier otro: peor incluso que el de Sevilla-2009, en circunstancias similares. Nuevo objetivo: llegar a meta sin tener que andar, siempre que las circunstancias lo permitan.
Con ese nuevo plan paso Bilbao, Sol, el Palacio Real (en silencio, hoy sobraban los chistes fáciles), la media y Príncipe Pío, con Gloria y Daniel en el avituallamiento. Para entonces voy instalado en un pulso cómodo que no logra evitar dos o tres saltos cada 5k: siempre por debajo de 230p, siempre de una duración inferior a 15’’, que es lo que tengo pactado con mi propio diablo personal.
La entrada en la CdC nos va colocando a cada cual en su sitio. Saludo a Canillas y a Juan Julián (a éste me lo encontraré otras cuatro veces más, siempre pendiente de todos los detalles). Sé lo que nos espera a partir de ahora; me conozco de sobra las amenazas y trampas de la CdC , cosa que me tranquiliza, aunque aún no estoy preparado para novedades imprevistas. A esas alturas, aún aspiraba a no empeorar mi peor marca (la primera: 3h42) cuando me rebasa con claridad neta el globo de 3h45. Estoy en el k27, queda un infierno por delante y sé que todo va a empeorar de aquí a meta. ¿Qué hacer?
La gran pregunta, siempre. Las dudas, la rabia (sé que lo que me está pasando hoy, como en las semanas últimas, y al margen de la mera física, es en buena medida fruto de la tensión acumulada desde septiembre en una lucha desigual contra un futuro cada vez más negro), la indignación de todos estos meses se me vuelven contra mí mismo, como suele ocurrir. Entonces lo que uno se plantea es si va a ser capaz de aguantar otra andanada de golpes o se amuralla en lo poco que le quede de dignidad.
Dicho así, parece una estupidez con aires de grandilocuencia (lo es). Nadie corre un maratón para lamerse no se sabe qué heridas, aunque quienes corremos (todos y cada uno) sabemos la verdadera razón por la que acometemos un reto tan autodestructivo como éste. Seguramente lo hacemos porque necesitamos curarnos de otros males, siempre más graves que los zarpazos de esos 42,195k que culminan meses de aperreado entrenamiento.
Cumplido el particular vía crucis y su consiguiente reflexión ‘profunda’ (es increíble la tendencia a caer en la filosofía barata cuando uno no corre una mierda, que diría el gran Felipem), encarrilo el tramo de bajada con AFA, antes de enfilar Virgen del Puerto y afrontar el verdadero camino a nuestro particular gólgota, éste sí, que comienza en el repecho de la calle Segovia. Los saltos de pulso siguen su ritmo de 2-3 cada 5k, entre 207 y 224p, aunque con un pulso medio ‘escandalosamente’ prudente (132-134, cuando en 2008 mi pulso medio en Mapoma fue de 153, qué tiempos). De manera que ahora ya está la cosa clara: llegar con cierto garbo. En el costarrón animan Nuria, Ángela, Antonio y más gente del Foro del atleta, justo donde más falta hace la ayuda. Un paseo Imperial eterno me lleva a Pirámides, donde me esperan Ana y su amigo, que ya me acompañan hasta meta.
La subida se me hace casi liviana, con la certeza de que voy a llegar sin más incidentes que los que ya llevo descontados, como así ocurre. Ahora los saltos van menudeando algo más, bajamos el ritmo (¡todavía más!) y me planteo un nuevo desafío: subir la cuesta que conduce a la tapia del Retiro sin tener que andar (nunca he tenido que ‘echar pie a tierra’ en un maratón, y esta vez tampoco va a ocurrir, de ninguna manera).
Pasamos el k40. Junto a la valla, un corredor tendido y las asistencias atendiéndolo. Son las cosas de esta prueba, nada que no sepamos. Ya en la cuesta final, PacoJ, Garabitas y el bullicio del público que te lleva en volandas por esos 400m que tantos domingos he resuelto a base de olvidarme de lo que estaba haciendo en ese momento. Ahora ya voy solo pendiente de no descomponerme en el último momento: sé que voy a tener que descargar toda la emoción acumulada, pero prefiero hacerlo solo y una vez haya llegado, como conviene. Ya en el Retiro, saludo a Pilar (a punto de cumplir años), de nuevo a Gloria, a Carlitos (excelente diez mil que se ha marcado con la espalda hecha trizas) y a Lara, tan generosa en los ánimos como de costumbre.
Lo dicho, mi peor maratón (3h46) y el más peleado. El más importante también, porque finalmente hoy me ha tocado aprender que contra estos tiempos de aniquilación solo nos queda la decisión de aguantar el reto hasta donde aguanten las fuerzas.”
martes, 1 de mayo de 2012
Basta de juegos
Una vez más traigo aquí el comentario que Antonio Muñoz Molina ha escrito en su cuaderno. Luego, mi comentario.
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"Estamos en el filo del abismo y parece que no pasa nada. Nos encontramos ante la peor crisis desde el final de la dictadura y seguimos entretenidos con los sectarismos, con los narcisismos identitarios, con las politiquerías de siempre, con las bromitas gamberras de creernos rebeldes porque silbamos un himno, de creernos radicales porque obedecemos una ortodoxia beata. Yo me acuerdo muy bien de como era 1977, 1978. También me acuerdo de 1973 y 1974. Todo lo que tenemos ahora y despreciamos y quizás solo valoraremos cuando lo hayamos perdido era entonces en gran medida una quimera. Todo lo que hemos disfrutado sin ninguna gratitud durante más de treinta años parecía inalcanzable. Hay dos maneras de juzgar lo que se tiene: una, comparándolo con un ideal de perfección, con un paraíso futuro o un paraíso pasado cuyo principal mérito común es que nunca han existido; otra, comparar con lo que teníamos antes, o con lo que tienen otros, en casi todo el mundo. España, claro, no es la sociedad más justa ni más igualitaria: pero es más justa, por ejemplo, que Estados Unidos, y más igualitaria y habitable que la mayor parte de los países del mundo. La imensa mayoría de nosotros nos hemos beneficiado de este sistema democrático hacia el que casi nadie siente ninguna obligación ni ninguna lealtad. Los que quieren autogobierno han tenido más del que tuvieron nunca, salvo en sus reinos de fantasía medievales o neolíticas; los que queremos igualdad ante la ley, libertad de expresión y servicios públicos fundamentales los hemos tenido y los tenemos más que en la mayor parte de los países del mundo real. Cómo es pasar una enfermedad grave en Estados Unidos y no tener un seguro suficiente para cubrirla; o querer darle una educación decente a los hijos.
Hay muchas cosas que a mí no me gustan en mi país, claro
que sí. Lo digo alto y claro siempre que puedo. Pero he vivido en un país mucho
más pobre y en un país sometido a una dictadura y sé cuál es la diferencia. Y
sé que en estos momentos o buscamos por una vez defender entre todos lo mejor o
vamos a hundirnos todos juntos. Llevamos treinta y tantos años cultivando
diferencias, haciéndolas irreconciliables, inventándolas cuando no existían,
echando sal en las heridas, prefiriendo la discordia, poniendo la tribu por
encima de la ciudadanía. Y al mismo tiempo disfrutando de las libertades y los
servicios de una sociedad avanzada. Tenemos casi seis millones de parados y una
depresión atroz y seguimos negándonos a abrir los ojos, a encontrar cosas en
común, a distinguir lo necesario de lo superfluo, a decidir razonablemente a
qué cosas habrá que renunciar para salvar las imprescindibles. La energía
necesaria para encontrar soluciones prácticas la seguimos dedicando, alentados
por la chusma política, a buscar chivos expiatorios, a repetir eslóganes antes
que a elaborar argumentos, a afirmarnos ferozmente mediante la negación de lo
que creemos que no somos, que casi siempre es una parte de lo que somos.
Sucedió algo parecido en otra de las crisis pasadas, la más
grave de todas, la del principio de la guerra civil. Los militares, los
terratenientes y la iglesia católica se levantaron contra la República y cada una de
las fuerzas que hubiera debido defenderla consideró que había llegado la
ocasión de aprovechar el desastre para cumplir sus fines particulares: los
anarquistas el paraíso anarquista, los socialistas de Largo Caballero el
gobierno de Largo Caballero, los catalanistas la independencia de Cataluña, los
nacionalistas vascos la independencia de Euskadi, etc. Esa República por la que
ahora parece existir tanta nostalgia no tuvo a nadie o a casi nadie que la
defendiera. Manuel Azaña, Juan Negrín, Indalecio Prieto, que creían en ella, se
encontraron trágicamente solos. El resultado fue una guerra espantosa y casi
cuarenta años de tiranía.
Demasiada gente está sufriendo ya para que sigamos sin
tomarnos en serio la posibilidad de la ruina, la necesidad angustiosa de poner
los cinco sentidos en lograr que las cosas puedan ser algo mejores para todos.
Lo que suele venir cuando se hunde una democracia imperfecta no es una
democracia perfecta ni un paraíso sino una calamidad seguida de una dictadura.
Así que habrá formas más fértiles de heroísmo o de rebeldía que abuchear un
himno en un partido de fútbol."
Mi comentario
Antonio:
Gracias por tu comentario de hoy, y por los de los demás días. Déjame que lo ponga en mi blog, con tu autoría claro, como hago algunas veces.
Clarividencia, inteligencia, sentido de la oportunidad y solidaridad: Ahí es donde está la clave. Gracias.
Seguiremos batallando, cada uno en su sitio, por conservar el estado social y democrático. Mis alumnos lo entienden muy bien. Ya están sufriendo algunas consecuencias de tanto recorte.
Nada de politiquilla; alta política: libertad, fraternidad, igualdad, pensiones, sanidad pública, educación pública y prestigio del trabajo para los demás. Y una economía saneada que impida, en lo pequeño y en lo grande, el despilfarro, la corrupción y esta especie de guerra por otros medios que es la situación actual. El mundo de mañana será libre y solidario o no será. Ya lo decia Tony Judt. Un abrazo.
Jesús B.
domingo, 29 de abril de 2012
Imagina
Hoy he leído algo en el periódico que me ha gustado:
"Si lo que usted busca es profundidad intelectual, no recurra a un Powerpoint o a Google".
Y tanto me ha gustado que lo he amoldado:
Si buscas imaginar o comprender el mundo, nada encontrarás en las redes sociales. Anda, mira, piensa, habla, busca en silencio, ama, calla.
Lo he puesto en Twitter y he congelado mi cuenta.
jueves, 19 de abril de 2012
Sámara
Una vez más traigo aquí algo del maestro AMM. Que lo disfrutéis.
Sámara
Si las cosas no tienen nombre uno no sabe verlas bien. En estos días el aire está lleno de esos frutos blancos de los olmos que giran en el aire como vendavales de confeti y se amontonan en las aceras y junto a las alcantarillas, confundiéndose a veces con los pétalos de las flores de los almendros, los manzanos y los cerezos. Es una nevada ligera de los días de sol, el despilfarro magnífico de la naturaleza, porque cada una de esas obleas amarillentas contiene la posibilidad íntegra de un olmo, las instrucciones cifradas en el ADN: millares, millones de olmos posibles, bosques que cubrirían continentes, flotando en el viento, arrastrados por el agua hacia las alcantarillas, picoteados por las palomas voraces de las aceras. El tejido seco que rodea la semilla favorece su dispersión por el aire. Pero esas obleas blancas o amarillas que relucen al sol tienen un nombre específico: sámaras. Lo he mirado en la enciclopedia y me doy cuenta de que lo sabía y lo había olvidado. La palabra vuela tan ligera y precisa como la cosa que nombra, impulsada por el acento en la primera sílaba: sámara. Uno guarda la palabra igual que guarda un puñado breve de sámaras, de olmos posibles, entre las hojas de un cuaderno.
domingo, 15 de abril de 2012
Esto es lo que querías hacer hoy
El cielo gris y anubarrado
deja pasar suaves rayos de luz.
Las olas del océano golpean
la arena de la playa de Caparica.
Al fondo, en el horizonte,
una barca de pesca ondula
entre un barullo de gaviotas
junto al copo de peces.
Suaves suenan las olas
y tus ojos se inundan de luz.
Y mientras hueles la mar
y sientes la paz de su fuerza
miras tu tranquilidad y te dices
Esto es lo que querías hacer hoy.
Jesús Bermejo: A Mariví ( 3 de abril de 2012 )
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