Morraches de Malpica de Tajo

  

https://turismoprovinciatoledo.es/fiestas-interes/los-morraches/

Música del Renacimiento español

                        Nueve composiciones de músicos del Renacimiento Español 

Juan del Enzina

Más vale trocar

     

Antonio de Cabezón

Differencias sobre el canto llano del caballero

    

Tomás Luis de Victoria

Ave María

Luis de Milán

Pavana nº 1

Luys de Narváez

Guárdame las vacas

Alonso Mudarra

Fantasía X

Cristóbal de Morales

Officium Divinum

Diego Ortiz
Recercada

Juan del Enzina
Ay triste que vengo

http://civycultura.denison.edu/musica/02renacentista/intro.html

"The boxer" y otras melancolías

 

Ayer subí aquí un post a propósito de “El sonido del silencio” de Paul Simon. La melancolía me ha llevado a buscar algunas de sus canciones de aquel tiempo. Aquí van unas cuantas.

"El sonido del silencio", de Paul Simon

 

Ayer por la noche vi la película El último gigante, una película argentina estrenada en este año; y me pareció interesante. Me sorprendió que, al final, un personaje cantase El sonido del silencio, la famosa canción compuesta por Paul Simon en 1964. Aunque la he cantado mil veces, desconocía su significado. Me dejaba llevar, como tantas veces, de la música y de las sugerencias de las voces. Como estábamos viendo la película con subtítulos, me enteré de lo interesante que era la letra y lo bien traída que estaba respecto del argumento.

Hoy, la curiosidad me ha llevado a oír de nuevo oír la canción, ver su letra en inglés, la traducción al castellano y algunas versiones que se han hecho a lo largo de la historia. Aquí traigo todo, como entretenimiento y curiosidad. 

The Sound of Silence

Hello, darkness, my old friend.
I've come to talk with you again
because, a vision softly creeping;
left its sedes, while I was sleeping.
And the vision, that was planted in my brain,
still remains
within the sound of silence.

 

In restless dreams I walked alone
narrow streets of cobblestone,
neath the halo of a streetlamp.
I turned my collar, to the cold and damp,
when my eye were stabbed

by the flash of a neon light
that split the night.
and touched the sound of silence.

 

And in the naked light I saw
ten thousand people, maybe more.
People talking without speaking,
people hearing without listening,
people writing songs

that voices never share.
And no one dar
Disturb the sound of silence.

Fools, said I, you do not know
silence like a cancer grows.
Hear my words, that I might teach you,
take my arms that I might reach you.
But my words, like silent raindrops fell,
and echoed in the wells of silence.

 

And the people bowed and prayed
to the neon god they made.
And the sign flashed out its warning
in the words that it was forming;
And the sign said: “The words of the prophets

are written on the subway walls”
and tenement halls.
And whisper'd in the sounds of silence.

 

  

El Sonido del Silencio

 

Hola, oscuridad, mi vieja amiga.

He venido a hablar contigo otra vez
porque una visión, arrastrándose suavemente,

ha dejado sus semillas mientras dormía.
Y la visión, que se plantó en mi cerebro,
aún permanece

dentro del sonido del silencio.

 

En sueños inquietos, caminaba solo, 

por calles estrechas con adoquines, 
bajo el halo de luz de una farola.
Giré mi cuello hacia el frío y la humedad, 

cuando mis ojos fueron apuñalados

por el destello de una luz de neón, 

que partió la noche
y tocó el sonido del silencio.

 

Y en la luz desnuda vi

diez mil personas, tal vez más.

Gente hablando sin hablar,

gente oyendo sin escuchar,

gente escribiendo canciones

que nunca compartirán.

Y nadie desafió

perturbar el sonido del silencio.

 

Tontos, dije yo, no sabéis

que el silencio crece como un cáncer.

Escuchad mis palabras para que pueda enseñaros, 

tomad mis brazos para que puedan levantaros.

Pero mis palabras cayeron

como gotas de lluvia silenciosas

resonando en los pozos del silencio.

 

Y la gente se arrodilló y rogó

al dios de neón que habían hecho.

Y la señal destelló con esta advertencia

en las palabras que fue formando.

Y la señal dice: las palabras de los profetas

están escritas en las paredes del metro

y en los callejones. 
Y susurradas en los sonidos del silencio.

Hubo un grupo, Los Mustang, que hicieron una versión en español, allá por los sesenta.

El Manzanares, un río desconocido para los propios madrileños

 

Hace ya muchos años, allá por 1985, comencé a preparar el guión de El Manzanares, un vídeo dedicado a ese río tan desconocido incluso para los propios madrileños. Después de una compleja documentación, empecé a preparar los materiales necesarios para la grabación. 

Hicimos una excursión matinal a La Pedriza, para las tomas del tramo más bonito del Manzanares, ese que va desde su nacimiento hasta que entra en la ciudad de Madrid. La tarde la dedicamos a las tomas del tramo final del río, el más desconocido: el que va desde la M-40 hasta su desembocadura en el Jarama. En la excursión participamos seis alumnos y tres profesores: Pablo, José Luis y yo. Inolvidable aquella tortilla de patatas y las bromas de José Luis. 

El tramo urbano, desde la entrada del Manzanares en la ciudad, por la Puerta de Hierro, hasta que la abandona, por Villaverde, lo grabé por las tardes a lo largo de una semana, y fue una tarea complicada, pues era muy difícil, y en algunos casos, arriesgado, acercarse al cauce del río, por culpa de la M-30. Afortunadamente hoy ha sido enterrada esa autovía y el cauce discurre tranquilo en medio del parque llamado Madrid-Río, que muestra por fin el encuentro de la ciudad con su ignorado y maltratado Manzanares. 

En 2010 hicimos una copia en DVD de aquella cinta de vídeo VHS. De allí la pasamos al ordenador, y de este a Youtube. Después de tanto copiar de un medio a otro, la calidad técnica ya no es buena. Quizá algún especialista en la materia sabría confeccionar una versión con los medios de los que hoy se dispone. A la espera quedamos. 

Mientras tanto, después de ver el vídeo, entra, si te parece, en estos enlaces. Uno, sobre el premiado Madrid-Río. Dos más, caminatas recientes junto al Manzanares.

https://roblesamarillos.blogspot.com/2015/11/harvard-premia-madrid-rio_6.html

 https://roblesamarillos.blogspot.com/2015/09/paseo-por-el-manzanares-del-puente-de.html

 https://roblesamarillos.blogspot.com/2015/05/caminando-junto-al-manzanares.html

Mi 23-F

"Después de un duro día de trabajo llegué a casa. En la cocina preparé algo de merienda, fruta y un café con leche. Una letanía monótona de síes y de noes se oía en la radio: era la votación en el Congreso de los Diputados para elegir como Presidente del Gobierno a Leopoldo Calvo Sotelo, tras la fulminante dimisión de Adolfo Suárez. De repente, se oyó un ruido muy fuerte, como un portazo o un tiro. Dejé de comer al oír la voz del locutor, una mezcla de sorpresa y de miedo. Decía que un teniente coronel de la guardia civil acababa de entrar en el hemiciclo y, pistola en mano, se dirigía a la tribuna.

 —¡Quieto todo el mundo! 

El locutor permaneció callado mientras una algarabía de tiros y un jaleo de voces sembraba el pánico.

—¡Al suelo! ¡Al suelo!

Después se oyó una voz amenazante:

—¡Corta, que esto se mueve!

Y se acabó la transmisión en directo.

 Aparté la bandeja de la mesa y me quedé pensativo. Estaba claro, parecía ser el golpe de Estado del que tanto se había venido hablando en aquellos últimos meses. ¿Quedaban en casa papeles comprometedores de la época del PCE? ¿Habría problemas en la carretera de Burgos, por donde tenía que venir María José desde su trabajo? La radio había quedado muda de noticias y la televisión también. En onda corta tampoco decían nada.

Tomo un papel y hago unas cuentas. Desde el 14 de abril de 1931, día de la proclamación de la segunda República, hasta el 18 de julio de 1936, el comienzo de la guerra, transcurrieron cinco años, tres meses y cuatro días. Desde el 20 de noviembre de 1975, día de la muerte de Franco, hasta hoy, 23 de febrero de 1981, han transcurrido exactamente cinco años, tres meses y tres días. No es posible, no puede ser. ¡Qué coincidencia! Esta vez no puede triunfar algo así. Y sale en mi consuelo aquello que dijo Marx: «La historia ocurre dos veces: la primera vez como una gran tragedia y la segunda como una miserable farsa».

Ninguna información nueva. Llegó María José sin problemas. Hicimos algunas llamadas y recibimos otras, entre ellas la de Dámaso, un compañero del Machado que conocía mi militancia pasada en el PCE y que ofreció su casa por si fuera necesario. «Gracias, Dámaso», le contesté emocionado. Por la calle, ni un alma. Nos acostamos sin saber más detalles. El sueño no llegaba, así que pusimos la radio: seguían con música clásica. En la tele continuaban los documentales de animales salvajes. De madrugada vimos el discurso del Rey por televisión. El golpe de Estado parecía ir fracasando. Al amanecer, ya estaba abortado. Yendo hacia el trabajo, me enteré de que el periódico El País había sacado una edición, cuando aún nada estaba claro, con un titular a toda página: «El País con la Constitución».

En la sala de profesores del colegio había corrillos en los que se hablaba del golpe. Cuando una maestra defendió toda ufana a los golpistas, algunos dijimos alto y claro: «Compañeros: a la rutina cuanto antes». A lo largo de la mañana, los golpistas se fueron entregando y, con el tiempo, fueron apartados de las fuerzas armadas y condenados a penas de cárcel. Un año después se abrieron las urnas de nuevo y los españoles dieron la mayoría absoluta al PSOE, una votación masiva que apoyaba un cambio tranquilo. Casi toda España respiró ilusionada. Se notaba que, por fin, se iba asentando la democracia".

(Este texto lo escribí hace catorce años. Hoy es un capítulo más de mi libro Robles Amarillos). 

Unos comentarios desde hoy

Cuarenta y cinco años transcurridos desde entonces son muchos años, es media vida vivida, es pasar de los 29 que estaba yo a punto de cumplir aquella tarde a los 74 que mañana espero alcanzar. Me he hecho mayor, sí, he pasado de ser aquel joven que había tomado posesión de una plaza definitiva de maestro de Lengua Castellana y Literatura en el Colegio Público Antonio Machado de Madrid, a este señor que ahora mismo está escribiendo estas líneas, un abuelo que vive sus años dorados de jubilación apacible después de cuarenta años ininterrumpidos de ir al colegio y al instituto a dar clase con ganas y con ilusión.

Cuarenta y cinco años son muchos años, también para un país como España, un país que venía de una guerra civil trágica y cruel que duró tres años, y de una dictadura cuartelera y sanguinaria que llegó hasta los cuarenta y que, francamente, muerto el jefe de todo aquello, no podía sino abrirse  al mundo y alcanzar las libertades. Y con la mano estaban ya tocando los españoles esas banderas, después de cinco años conflictivos, que luego fueron conocidos como los años de La Transición, cuando unos autocares llenos de guardias civiles aparcaron ilegalmente en las aceras del Congreso de los Diputados y, como si  fueran de visita a la sede del poder legislativo, de ellos bajaron los uniformados y entraron en el hemiciclo y, diciendo todos al suelo, dispararon unas ráfagas de tiros al techo dando a entender que aquello era un golpe de estado y que, por tanto, el poder ya no iba a residir en aquel salón de plenos sino en el sillón del jefe militar que mandaba de verdad sobre aquella tropa. Al día siguiente, aquellos uniformados salieron de allí derrotados y detenidos y, meses después, otros uniformados, eso sí, togados, los sentenciaron a largos años de condena por la ilegalidad de su felonía.                      

También la democracia española se ha hecho mayor, es verdad, pero los países no se jubilan como si fueran personas, han de seguir adelante porque la vida sigue y las generaciones se suceden unas a otras, como no podría ser de otra manera. España, decimos, está en proceso de cambio, y eso es bueno; eso es bueno solo si se acierta a hacerlo bien. Y para que saliera bien, sería necesario que cada española, que cada español, cuando fuera a la urna a depositar su papeleta, no la depositara votando contra alguien sino eligiendo a aquellos que, a su buen saber y entender, mejores ideas tengan para renovar, con los pies en el suelo, este país antiguo y nuevo, dejando arrumbados a los partidos imbuidos de demagogia y que, a buen seguro, ven con buenos ojos lo sucedido en el Congreso aquel día de infausto recuerdo.  Quizá la decisión del Gobierno actual de desclasificar los documentos del 23-F  sea una buena ocasión para profundizar en estos temas y ver dónde y cómo se sitúa cada uno.

 

Feliz Navidad

 

El Rollo de Los Navalmorales

Fotografía del Rollo de Los Navalmorales tomada por el Conde de Cedillo hacia 1917

En el año 2003, de común acuerdo, nosotros dos, Ramón Lafuente y Jesús Bermejo, decidimos conocer en profundidad la historia del Rollo de Los Navalmorales. Así que fuimos al Archivo Histórico Municipal y, con el permiso de la alcaldesa, Mónica Cortijo –que nos atendió con eficacia y amabilidad–, consultamos los legajos correspondientes a dicho asunto. Siempre fuimos avanzando en nuestro estudio con el auxilio del libro(1) del historiador Antonio Palomeque, titulado El Señorío de Valdepusa y la concesión de un privilegio de villazgo al lugar de Navalmoral de Pusa en 1635. Esa ayuda fue impagable sobre todo en lo referente a la construcción del Rollo.

          Portada de El Señorío de   Valdepusa de A. Palomeque, 1946 

Recuerdo que entresacamos literalmente del mismo algunos párrafos tratando de contrastarlos con lo encontrado en los legajos del Archivo Municipal:

El uno de octubre de 1653... en las eras del Espartal “se levantó e fixó en el suelo una Horca de tres palos en alto”, y cerca de ésta… “se fixó en el suelo un Rollo de madera alto con sus garfios e cuchillo” [...]. Pocos años después de la erección de este primer rollo de madera, se construyó otro de granito [...] en la plaza del Rollo… Hemos podido ver un recibo del maestro de cantería acusando la entrega de varias cantidades para su confección del tres de septiembre de 1656 […] y un “Memorial de las personas que van haziendo mandas para hacer la picota(2)” de siete de marzo de 1659.   

 

       Fragmento del legajo del Archivo Histórico Municipal de Los Navalmorales sobre el levantamiento del Rollo, 1657 

Hay quien suele tomar como sinónimos picota y rollo, pero no siempre fue así. Las picotas eran lugares públicos de ajusticiamiento, con sus garfios y sus cuchillos. Los rollos manifestaban la libertad jurisdiccional de las villas. En algunos pueblos, los rollos sumaban ambas funciones, pero parece ser que ese no fue el caso de Navalmoral de Pusa, dado que el Rollo tuvo una sola misión: ser símbolo de la libertad jurisdiccional de la villa, una libertad otorgada por cédula real que emancipaba a Navalmoral de determinadas obligaciones respecto del señorío de Valdepusa. 

El Rollo estuvo en la plaza que lleva su nombre desde 1665, año en el que se erigió, al menos hasta 1917. En El Señorío de Valdepusa, Antonio Palomeque expone con claridad la decadencia de estos símbolos a partir del absolutismo borbónico (siglos XVIII y XIX):

Estos símbolos de autonomía municipal comienzan a decaer, más que con la aparición de reformas humanitarias en la justicia, por la anulación política de las villas y por la decadencia de la vida municipal. Con el absolutismo borbónico los rollos comienzan a caer y muchos son demolidos o trasladados, como el nuestro, que pasó [...] de la plaza del Rollo [...] a la explanada que en las afueras de la villa se extiende ante el convento de Capuchinos, hoy en ruinas(3).

 

Nacido en 1908, Palomeque afirma en su libro que “este rollo de piedra lo hemos conocido todos los de mi generación y por sus gradas más de una vez hemos jugado de niños”. Y Telesforo Navas (n. 1912), en una conversación que mantuvimos con él, recordaba haber jugado también de niño en el citado Rollo, ubicado en la plaza de su mismo nombre.

Hacia 1917, el Conde de Cedillo hizo una fotografía de dicha plaza, que es todo un documento de referencia. En ella se nos muestra que el Rollo tenía garbo y, aunque de materiales toscos, mostraba cierta galanura. En 2003, basándose en la citada foto, uno de nosotros, Ramón Lafuente, hizo una proyección de las posibles dimensiones del Rollo y concluyó que el conjunto debió de tener 6,5 metros de alto: las gradas medirían 1,40 m. de alto y la columna (base, fuste y capitel) 5,10 m. En cuanto al diámetro del fuste, se dedujo que estaría entre 0,40 m. y 0,60 m. ya que no era uniforme su grosor. Dichos datos casi concuerdan con los anotados por Telesforo Navas, quien aseguraba que tendría unos 7 metros de alto y que el diámetro de la columna sería de 0,70 m.

     

                                    Proyecciones de las posibles dimensiones del Rollo. Ramón Lafuente, 2003

En el número 17 de la revista Forja(4), de Los Navalmorales, publicado en otoño de 2008, Francisco del Puerto escribió un artículo sobre el Rollo antiguo y el nuevo. Comenzaba así:

Acaba el Ayuntamiento de colocar una réplica de lo que fue el rollo municipal que, como símbolo de autonomía jurisdiccional de su antigua dependencia del Señorío de Valdepusa y su conversión en villa, se exponía como atributo jurídico en sitio público del término municipal.

En dicho artículo se nos da cuenta de que el 22 de marzo de 1917, el Conde de Cedillo pronunció una extensa y bien documentada conferencia en el Ateneo de Madrid con el título “Rollos y picotas en la provincia de Toledo(5)”, del que entresacamos lo referido a Los Navalmorales:

Navalmoral de Pusa parece haber sido fundado en el siglo XIV por dependientes (sic) de los Gómez de Toledo, que poseían el señorío, y dependió, desde su fundación, de San Martín de Pusa. Deseando recabar su libertad jurisdiccional, sirvió al rey Felipe IV con 17000 reales […] y, para premiar el lugar, el monarca le hizo villa por cédula de 21 de septiembre de 1653, según consta en el privilegio de villazgo, que se conserva y he examinado en aquel Archivo Municipal. En cumplimiento de la Real Disposición, el Juez de Comisión, Francisco Navarrete, pasó a Navalmoral en 1º de octubre del mismo año, hizo los nombramientos de justicias, revisó los pesos y medidas, amojonó el término y mandó levantar “un rollo y picota con sus garfios y cuchillos”, ordenando que se pusiera en sitio público. El rollo se conserva íntegro y está en el centro de la plaza que llevaba su nombre, hoy de la Constitución. Es todo él de piedra y de buena labor. Sobre una gradería de cinco escalones se alza la toscana columna, en cuyo capitel descansan un cuerpo curvilíneo y estriado y un laboreado apéndice, terminando el conjunto en una cruz de hierro. En la columna se lee esta inscripción, indicadora de la fecha en que se erigió el rollo: EN DOS DE JVLIO DE 1665 AÑOS.

En algún momento indeterminado, siempre posterior a 1917, el Rollo fue trasladado al Ejido. Allí quedaría ubicado hasta 1931. Con la proclamación de la II República, y aprovechando la confusión inicial, es muy posible que el Rollo fuera arramblado. En el parque municipal oímos decir a varios abuelos, en el verano de 2003, que algunos de los bancos de piedra que nos rodeaban tal vez provendrían de las gradas del Rollo, y que quizá otras habrían sido incorporadas a algunas casas particulares.

                                                                           Réplica del Rollo de Los Navalmorales, 2008     

Hay pueblos, como Espinoso del Rey, que tienen la fortuna de conservar aún sus rollos, atestiguando así su antigua autonomía jurisdiccional. Las circunstancias hicieron que otros pueblos, entre ellos Los Navalmorales, los perdieran en algún momento de su historia. La suerte es que, en nuestro caso, queda el testimonio documental del Archivo Histórico Municipal y la fotografía del Rollo del Conde de Cedillo.

Esos testimonios permitieron, en 2008, la colocación de una réplica de lo que fue el Rollo municipal en el sitio que este dejó cuando fue trasladado al Ejido. Un Rollo que fue símbolo de la conversión de Navalmoral de Pusa en villa y que se expuso, desde 1665, como atributo jurídico en el sitio preferente de la plaza principal del pueblo. Al unirse Navalmoral de Toledo y Navalmoral de Pusa, en 1835, el Rollo siguió siendo el santo y seña del pueblo, el símbolo de todos los vecinos en su lucha por la emancipación del señorío de Valdepusa.

                                                                                                                           Jesús Bermejo 

                                                                                                                               Ramón Lafuente

Notas:

(1) PALOMEQUE, Antonio: El Señorío de Valdepusa y la concesión de un privilegio de villazgo al lugar de Navalmoral de Pusa en 1635. Madrid: Instituto Nacional de Estudios Jurídicos, 1943. Edición facsímil, publicada en la Colección Vientos del Pueblo, nº 24, de la Mesa de Trabajo por Los Navalmorales, y patrocinada por el Excmo. Ayuntamiento de Los Navalmorales, 2006.

(2) Archivo Histórico Municipal de Los Navalmorales, Sección 16, tomo 335.

(3) PALOMEQUE, A.: El Señorío…, p. 54

(4) Mesa de Trabajo por Los Navalmorales, 2008 https://www.losnavalmorales.com/mesa/pdf/Forja17_web.pdf  (pp. 9-10).

(5) https://old.ateneodemadrid.com/biblioteca_digital/folletos/Folletos-0009.pdf